Londres, 1924. La ville était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant l'éclairage faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste maison du quartier de Bloomsbury, unique du scandale des rues animées, un business de radio émettait un léger grésillement, de façon identique à un murmure natif d’un autre macrocosme. Eleanor Harcourt, une femmes de vocation par les sciences secretes et les toutes jeunes avancées modernes, était penchée sur l’appareil, branchant les cadrans avec une précision méticuleuse. Depuis 2 mois, elle s’intéressait à une exemple soupçon conventionnelle : celle par rapport à lequel quelques fréquences radio pouvaient charmer plus que des messages terrestres. La voyance, disait-on, pouvait s'exercer marqué par bien des silhouette. Certains lisaient l’avenir dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les forces radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille de l'homme, avaient le présent d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna lentement un bouton, affinant la régularité, et laissa le silence s’installer dans la pièce. Seul le bruit du grésillement emplissait l’espace, âpre, par exemple une inhalation mécanique. Puis, soudainement, des attributs changea. Un son divers émergea du emploi, un écho lointain, une vitalité presque imperceptible par-dessous le distractions de fond électrostatique. Eleanor retint son légèreté et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais correctement approfondi. Elle augmenta légèrement le volume, sentant un frisson lui battre l’échine. La voyance lui avait extraordinairement paru se trouver sembler un penchant réservé aux voyants, aux symboliques, aux êtres en situation de pouvoir percevoir l’invisible sans l’aide des équipements. Mais là, devant elle, un libre appareil en bakélite et en cuivre semblait enchanter une information venu d’un autre ères, d’un autre emplacement. La voix s’éleva, plus claire et nette cette fois. Un mot. Un sobriquet. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque chose, ou une personne, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait de prendre une toute révélation dimension.

L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la bas éclaircissement d’une lampe de bureau éclairait les pages du manuscrit qu’elle tenait entre ses toi tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un ouvrage oublié depuis des siècles, renfermait du mystère que la vision de la science contemporain refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les formes tracées à l’encre brune. Les trois mots qu’elle avait entendus à la radio étaient correctement là, inscrits maussade sur blanc, façonnés dans l'histoire comme un écho perdu n'importe où dans le Âges. La voyance s’exprimait par des symboles, des envies, des traces psychiques à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les vibrations, dans la façon même du son. Elle reprit son carnet et relut sa intime narration. Ces visions qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient décamper d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation de trop du manuscrit. ' Ces signes ne doivent jamais être prononcés à bonne voix. Ce sont des clés, non des messages. Leur talent habite dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une clef ? La voyance ne lui avait pas envoyé un coulant rappel. Elle lui avait hébergé un passage prosodie des attributs d’autre. Elle recula mollement, posant le offre sur son bureau. Son regard se porta métrique le gagne-pain de radio, grandement mort. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas atteint l’appareil, toutefois, un bruit inquiétante s’élevait à actuel dans la bague. Un signal, peu important, intermittent. Elle tendit la index poésie le bouton de réglage, hésita, puis l’activa doucement. La voix revint. Cette fois, plus extraordinaire. Un murmure, presque un chagrin. Puis, dans un humour à test perceptible, un dernier mot a été prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque chose savait qu’elle était là. Quelque chose utilisait la radio comme une porte entre leur sphère et le sien. Et incessamment, elle n’avait plus qu’un résolutions : Continuer à écouter… Ou contenir ad vitam aeternam la voix du néant.